Discoteca y paja

Es viernes por la noche. Las 21:00 o así. Cenas algo ligerito, que si no luego cuesta más cogerla y a veces hasta te sienta mal. Lo acompañas con una cerveza. Hoy vas a hacer algo grande. Lo sabes. Tienes ganas de triunfar. En casa anda un poco revuelta la cosa, con gente que ve minada su confianza y con gente que atraviesa problemas legales. No pasa nada, pones la música que te gusta en el móvil, el ordenador, el ipod o lo que sea que tengas. Y te metes en la ducha. Cantas, gritas. Sales, te apañas el pelo como puedes y te echas colonia, en un minuto. Que vas a salir de fiesta pero no eres maricón. Te pones la camiseta buena, los vaqueros y los botines. Vestido para matar. Llamas a los colegas. No te toca cargar con el botellón. Hoy puede ser un gran día, y lo va a ser. Lo sabes. También lo sabe el conductor del autobús, que se ha esperado a que aparezcas por la esquina para pasar por tu parada. Los semáforos te dejan pasar. Tus amigos son puntuales. Sacas los avíos de la bolsa, y vámonos al lío. 

El portero, por supuesto, te ha dejado entrar. También sabe que hoy es tu noche. Aliñado como vas, comienza el partido. Tú contra todas. Y te fijas en una. Tú no eres el más guapo de las fiestas, pero tienes lo tuyo. Resultón. Incluso, hace poco, aunque cada vez más, tuviste una racha impresionante. No había quien te parara. Ahora funcionas a arreones. Total, a lo que vamos. Que te fijas en ella. Te acercas y vas a tumba abierta. Por derecho. Siguiendo el manual. Se intenta por izquierda, por derecha, por el centro, presionando bien arriba y recuperando cuando decaes. Ella se ríe, se sonroja, hace remolinos con su pelo y todo eso. Pero se aparta cuando entras a matar. Ni siquiera te hace cobras descaradas porque tú nunca te acercas tanto, pero se muestra esquiva. Y así pasan los minutos. La cosa empieza a flaquear. Te pueden los silencios, y ella empieza a distraerse. A mirar a otros tipos. Estás bailando con la derrota. Preso de tus propios fallos, te tomas un descanso y vas a la barra.

En la reanudación, vuelves cargado de moral pero temeroso. Ya os conocéis, no tienes que ir a por todas desde el principio. Y el desgaste pesa sobre los dos. Lo vuelves a intentar tímidamente, creas peligro. De repente, un colega te hace señas. Dice que te acerques. Tú sabes que eso es un error de principiante, que lo puede echar todo a perder. Una tía que te ve comentar la jugada y hacer gestitos cual simio, suele salir corriendo. Pero vas y lo haces. Tu colega, qué coño, el amigo de tu colega, quería decirte alguna gilipollez. Antes de llegar ya sabes que la has cagado. Cuando vuelves hacia ella, está bailando con otro. Un chulo de mierda. Te fijas bien, y hasta es una mijita bizco. El cabrón le está dando un buen meneo y se comen la boca casi al instante. Por las buenas, nada de mierdas previas, como hiciste tú. Llegar y marcar. Te quedas con cara de tonto. Otra vez esa sensación de ser la sombra de lo que fuiste, cuando ninguna tía se te escapaba. Aunque fuera de las mejores. Y hoy, encima, te vas con la pesadumbre de que no triunfas por errores que cometiste alguna noche reciente.

Lo intentas un poco con otras, pero todas te han visto desfondarte con la de antes y pasan de ti. Además, tu ya no tienes cuerpo para nada. Le dices a tus colegas que te vas, entre cuatro juntáis lo del taxi y para casa. Borracho y solo. Antes de  acostarte, pensando en la que se fue, enciendes el ordenador y te metes en xvideos. La morena que bota como si le fuera la vida en ello hasta se parece un poco a la que te rechazó. Y, aunque ya sea el final de la noche, y ya no valga para nada, todo sea muy artificial y superfluo, sacas un poco de fuerza y te das una pequeña alegría. Final. La cabeza gira sin parar cuando te vas a dormir. Habrá resaca. Mañana va a ser un día duro, con lo revuelta que está la casa.