La fábrica de humo

PEX CORRESPONSALÍA SANTIPONCE Partamos de la base de que esto de internet es una mierda. No es sano que personas más dotadas para cargar en el muelle, pedir trabajo en el muelle, o si son proclives al vicio nefando, poner el culo en el muelle, tengan una tribuna desde la que despotricar sobre lo que les venga en gana. Te encuentras con opiniones de personas que pontifican sobre fútbol, política, cine, literatura o historia que nunca, jamás, han tenido el más mínimo conocimiento sobre estas áreas. “Es que todas las opiniones son respetables”, dicen, los muchachos. Y un carajo. Si a mí el hijo del estanquero, betiquito él, me dice que su equipo es el mejor del mundo, como mucho le sonrío, si tengo el día bueno, y a otra cosa. Tiene su opinión, el zagal; mas no por ello voy a respetarla ni, mucho menos, tenerla en cuenta. O aquí tienen este blog, llevado por dipsómanos y crápulas de toda laya. Sin embargo, siempre se puede descubrir una amapola, flor favorita de don José María Gutiérrez Hernández, en un vertedero. Había yo visto hace unos días la extraordinaria obra maestra “Capitanes intrépidos”, peliculón de tres mil pares de cojones y, al finalizar, me dio por buscar cosillas en la red sobre el particular. Me metí en “Filmaffinity”, verdadera cochinera, perfecto ejemplo de lo que detallábamos más arriba sobre por qué personas sin ni puta idea de nada se creen con derecho a criticar algo que no entienden más que la paradoja de De Moivre. Pero hete aquí que surgió el diamante entre la hulla, la amapola ibicenca que con ahínco busca GutiHAZ en una noche de san Juan. Un nota decía, entre otras mamarrachadas nostálgicas y sensibleras, que era de una generación en la que todos sus componentes, de los 5 a los 12 años más o menos, iban con las rodillas desolladas y llenas de mercromina. Me dije, recristo, cierto es. ¿Desde cuándo no veo yo a un chavalito con un chichón en la frente, con alguna herida en la cara, con las rodillas o los codos llenas de costras? Ni los voy a volver a ver. Ahora los columpios no son metálicos, el suelo está acolchado, si un niño pide una Barbie se le compra sin problemas en lugar de llevarse un mordisco en el cuello y el escarnio de toda la clase. Están amariconando a las nuevas generaciones. Así nos va, cada día más alérgicos, más lectores de Jorge Bucay y, como consecuencia, menos espermatozoides dignos de tal nombre en los cojones.   

En esta casa, donde el materialismo histórico es la única vara de medir el universo entero, sabemos que todo esto es una nueva conformación de la superestructura por los cambios, evidentes, en la infraestructura económica. Hágannos caso, no hay otra explicación. Hombres más limpitos, más sensibles, que gastan más en cosméticos y que saben lo que es una leche hidratante pero que nunca han recibido, ni menos dado, una leche a secas. Tíos mansos, domados; con lo mejor de la masculinidad cercenado y lo peor de la feminidad, como el consumismo, la frivolidad, el despilfarro y el nulo sentido de la responsabilidad, potenciado. ¿Un tío así va a asaltar el Palacio de Invierno, va a pedir cerrojos para los mausers al cuartel de la Montaña? No me jodas. Que la violencia es mala y tengo que echarme el serum o lo que sea dentro de un cuarto de hora, montemos una asamblea y aplaudamos sin batir palmas, no sea que molestemos por hacer ruido.

Toda esta cabronada impregna la masculinidad entera, se infiltra hasta en sus más firmes cimientos. Como el fútbol. Hoy día, el Santiago Bernabéu es un atractivo más de la ciudad de Madrid. Como la Plaza Mayor, el museo del Prado o los musicales de la Gran Vía. Lleno de japoneses y otros turistas que no paran de hacer fotos a cada tontería que pasa. En cuanto a animación, obviamente, un cementerio. Son espectadores, no aficionados ni, válgame Dios, hinchas. Ellos pagan por un espectáculo, no pretenden ni por asomo ser parte de él. Una mierda de estadio, de las mayores de Europa. Pues yo les digo que he visto ese estadio animar en pleno. Que he visto a viejos cascadísimos de preferencia, que habían visto sus seis copas de Europa con Gento y compañía, levantarse y cantar “Hala Madrid” como si no hubiera mañana, con su equipo perdiendo contra 11 muertos de hambre vestidos de rojo que, por supuesto, se acojonaron y terminaron perdiendo. Que el pelaje del común de los aficionados en ese estadio eran tíos gordos, medio calvos, con bigote, peinados estilo “guitarrita” y que se llamaban José María. Españoles. Una pandilla de cabrones, sí,  pero eran nuestros cabrones. ¿Dónde están todos esos héroes del pueblo? ¿Ubi sunt? Desterrados. Hoy si no tienes tres kilos de gomina y un puesto en el consejo de administración de una entidad de crédito intervenida por el Estado, no entras en esas localidades. Qué diría Cristiano si un señor le tira su bocata de calamares a la cabeza jodiéndole su peinado, del que tenemos harta información gracias a nuestros modélicos medios de comunicación, cuando se dispone a celebrar un gol encarándose con la grada, y que el autor de la hazaña no lo hiciera con ánimo de censura, sino todo lo contrario, como reconocimiento supremo de la aportación del portugués a la victoria de su equipo. Porque para esos señores, marcaba su equipo. No Cristiano, ni Benzema, ni Hugo Sánchez. Marcaba el Real Madrid Club de Fútbol. Tipos peligrosos para el sistema, como pueden ver.

Este es el bonito panorama. Y hace unos días, llegó a oídos de esta santa bitácora, primero comentado con rechifla, más tarde con medias sonrisas, después con estupefacción para, al final, hacerlo con encono y vehemencia, que en este país, como decía “La Codorniz”, se tiembla después de haber reído, que hay algunos agentes encubiertos de esta marea bienpensante que pretenden que uno de los pocos estadios que aún son dignos de recibir tal nomenclatura de la patria de Cortés y de Pizarro, sea “libre de humos”. O sea, que no se fume en el Ramón Sánchez-Pizjuán. Y no, ya les digo, parece que no fue cosa del pasado 28 de diciembre, según cuentan, hay quien dice esta majadería en serio.

Desde esta casa, con delicadeza, como si fueran el hijo del estanquero ut supra, les decimos a estas, sin duda buenas, mas descarriadas, perdidas en el magma de metrosexuales que todo lo invade, personas; pero vamos a ver, ¿vosotros de dónde os habéis escapado? ¿Qué molesta un cigarrillo encendido en un recinto abierto, me cago en Dios? Mucho más molesto es ver a Armenteros por la banda, y nadie discutió a sus padres, no ya el derecho a tener hijos, en aras de una eugenesia que mejorase el aspecto y genoma de la raza, sino la misma patria potestad. ¿Qué os creéis que esto? ¿El estado social escandinavo? Que vivís en Andalucía, caris, que aquí se reelige por aclamación a ladrones, golfos, apandadores y otros generadores de riqueza. Que costó mucho trabajito cruzar el Atlántico para traer maíz, patatas, tomates, pavo, y el más preciado de los cultivos, la perla de las Antillas, la gloria del regadío, la planta del tabaco. Que somos sevillistas, ¿de qué van a asustarse tíos que han visto descensos administrativos, deportivos, que pagan el abono más caro de Europa, que se les ha muerto un jugador en la mejor época del club, que tienen que compartir ciudad con el único club del mundo compuesto en exclusiva por deficientes físicos, psíquicos y sensoriales, todo a la vez; que han sido el tapado de Segunda y al final fueron campeones, que les han cerrado el estadio más veces que a nadie? Que, ¿me atreveré a decirlo? hemos visto a Vinnie Samways y a Tomás Hervás, los dos en el campo, con la camiseta del Sevilla, me cago en Dios. ¿De qué puede quejarse o asustarse un tío con ese curriculum? ¿De un cigarro? Un español del sur, un magrebí, como decían en un programa de televisión, sólo debe oler a tres cosas: a sudor, a tabaco y a culo. Todo lo demás, mierdas afrancesadas. Os han enseñado que beber todos los días una copa de vino para comer es de alcohólicos pero cogerla hasta reventar en el fin de semana es de buenos chicos, puta MTV y películas de institutos americanas; que la siesta es de vagos y que el tabaco es malo, malísimo, mucho mejor un poco de cristal en un servicio de una discoteca. Ya está bien de que perdamos nuestra idiosincrasia, nuestras señas de identidad, nuestro modus vivendi. Va en ello el futuro de nuestros chiquillos. Y como dijo aquel, podrán arrebatarnos la vida, pero jamás nos quitarán el Pall Mallaco.